Amanecer de los cuervos.

No hay mayor esperanza... ese pensamiento permanece latente y no escapa en cuanto el sol este allí en el lugar mas alto del cielo. Comenzara el debacle. sera ese el primerísimo instante el cambio en las editoriales de los periódicos sera inminente, las bombas comenzaras a zumbar por los oídos de cada habitante de este planeta hasta que no quede cosa diferente que una tierra estéril, donde el ultimo vestigio de sociedad serán las hormigas...

-Buenos días señor T. Hoy es un gran día para la patria,
las decisiones ya están tomadas, las firmas sobre el papel, es hora. después de tanta carnicería ya era hora de ponernos todos de acuerdo. sabíamos pues que esto era lo inminente, solo nos queda el ultimo sacrificio. y nos falta únicamente su firma.

-Lo tengo muy en claro, pero aun debo meditarlo, las designaciones de la catástrofe. pueden ser una desgracia personal.

-De igual manera, las decisiones ya están tomadas, una firma no impedirá el desarrollo de la paz.

Después de este corto cruce de palabras, el traje verde oliva del señor R desapareció escabulléndose detrás de un portazo que sonó a amenaza, y si bien el tenia la razón, yo no estaba de acuerdo del todo. El desplegar "la intervención divina", puede que no fuera la solución final sino solamente el prologo hacia los epitafios... Hacia todos los epitafios, incluso aquellos que quedaran volando en la memoria de las victimas, incluso de aquellos que quedaran volando en medio del polvo y la sangre. Nueve y media de la mañana, un paquete llega a mi oficina, su contenido; Una bala. Todo estaba dicho, mi pluma ponía mi nombre sobre el papel, en contra de mi voluntad, en contra de mi Dios, y de las burocracias, solo nos quedaban las acciones.

Diez minutos antes de las once A.M, Isla de Wake.

-Caballeros, la decisión esta tomada. Ustedes, cuatro señores a cargo del plan y de la creación de la ID han firmado el documento necesario, ¿Alguna objeción?...
Perfecto, No habiendo ninguna se procederá
Tomen posiciones.
estamos en cuenta regresiva, Los objetivos finales están confirmados , Pueden retirarse.

No había terminado de pronunciar esas palabras el señor G cuando la primera explosión ensordecía por un instante las voces de la guerra...
Las alarmas y el humo, despertaron a todos de la duda latente...
Ellos comenzaron primero. Y la intervención divina, sería vista por ellos entonces como una provocación, una fatal respuesta.

No mas llantos, ni tristezas... San Petersburgo, ahora será para (siempre) un recuerdo.

El Dedo de Dios, ya estaba liberado. Su misión purgar, a los impíos. Claro, no sin antes acabar con el refugio de los inocentes de los borregos del pueblo contrario. Un ataque directo, soló provocaría la ira de las naciones vecinas e imparciales, y que, ¿porque es así? Diré solamente que es más efectivo intimidar a los poderosos, que asesinarlos.
.

El contador desde la sala de control, cuenta cinco minutos antes del impacto de la intervención divina. Pero, acaso tiene alguna razón de ser esta locura, ya tres choques enemigos más han hecho temblar la faz de la tierra, borrando nuestra patria de a pocos, una patria de desconocidos... pero ahora ahogada en sangre por las codicia de unos pocos se enmudeció la guerra, para que todo hombre en la tierra se sacudiera de pánico y rezara por sus alma. porque incluso hasta los mas ignorantes pueden prevenir la catástrofe cuando el cielo morado se tiñe...

Los soldados que antes se mataban unos con otros, ahora añaden cuentas a los escapularios tomados juntos de las manos, la muerte ya no representaba el honor y el coraje, ahora era un negocio y los llantos de las viudas fueron cercenados...

Dos minutos antes del colapso.
el Colapso de las naciones. Desde la comodidad de una rutina, todos maúllan exigiendo justicia pero se abalanzan sobre la primera de cambio cuando el sol no posa sus dedos sobre ellos, y los valores son inamovibles hasta que se ponen a prueba. Nadie esta exento. Las guerras no cambian nada, la injusticia más grande es la del hombre contra sí mismo.

Tal vez, el mayor pecado egoísta sea lo que me redima.

<< RE-PROGRAMACION, RE-ORDENAMIENTO DE COORDENADAS.
SINTAXIS EFECTIVA. >>

Amor por la humanidad y terror por el exterminio, Nueva york se ha salvado. y las editoriales tendrán por encabezado mañana, Del ártico a volado un pedazo.

Mientras tanto, nuestra patria al alba sera apresada por el yugo de nuevos cuervos.

Nice Dream

Aunque trato de no usar a la noche como testigo explicito de los pesares humanos,aunque evito usarlo como testigo de las mas discretas lagrimas, de esas mismas que mueren ahogadas aun sin salir del lagrimal pero que inundan el alma en medio del silencio, mientras muchas veces. muerdo las palabras antes de decir y gritar cuanto sufro, Porque simplemente no quiero. He pecado, hoy e usado a la luna en vano, hoy como los lobos le gritan a la luna le grito yo a las paredes de la memoria, a tu terrible y hermosa sonrisa. Pero esos sórdidos gritos nunca complacerán el deseo de los morbosos, son unos sollozos medio mudos, medio muertos...  inaudibles, pues los llevo atravesados en el pecho.

En medio de lo reflexivo. alejado del mundo a pesar de escuchar los ecos del mismo de las voces. con el rostro sobre el frió vidrio, sobre el espejo de la ciudad... espero mi parada, y aunque mi cuerpo esta cómodo, la comodidad es un caos, porque mi infierno, es sentir las brasas de la culpa. Una culpa tan subterránea, que me empuja a las profundidades del miedo con soló recordar el tacto de tus cavernas. de tus brazos.

Todo y nada fue ahora, y ese ahora fue antes. y antes, Mientras los vidrios volaban... mientras las niñas inconsolables lloraban menos que sus madres, mientras el metal atravesaba el cuerpo del pasajero de enfrente, mientras que para todos fue esa la noticia, Mientras que para el noticiero fui un afortunado y en el posterior papeleo una estadística. En ese instante, en medio de la noche culposa, yo permanecía mudo, Pues a pesar de todos mis pecados, eran huérfanos los otros, y aun más que mudo ante el desastre, estupefacto pues la sangre y el dolor desbordaban en su demencia la cotidianidad toxica del lugar, las plañideras y el hedor de la muerte, me hacían recordar que seguía vivo. ahogaban la locura a la que me acercaba descuidadamente, Sin un porque pero a la vez sin peros.

El tiempo cada vez carece mas de distancias, de las noches brillantemente caóticas, solo quedan los vestigios. Pero aun atónito debido a las explosiones que han rodeado los cadáveres de las pasiones, a pesar de las memorias de tu forma entre mis brazos, trato de levantar el rostro para recibir del cielo la suave briza de las esperanzas. Pero los demonios aun están vivos, y si bien el Leviatan no arranco los papeles restantes de la repisa en medio de los cristales fragmentados y de las desgracias familiares, aun rondan en lo profundo, entre las más pasionales desgracias, la tentación del abrazar la soledad como única compañera fiel es dulce. Porque en medio de sus brazos me siento seguro de no perder las memorias de tus besos. Aquellos que fueron, Aquellos que serán y esos muchos que aún faltan por ser soñados.

... Y, lo que ordene la dama.

Entre el guión y el drama, conviviendo con la angustia del aburrimiento cotidiano fue sucediendo, lentamente los jardines se fueron marchitando... 

"Una amapola sin riego".y a medida que los días pasaban, las conclusiones fueron floreciendo, el olvido hacia brillar la verdad (aún en medio de las contradicciones), Las dos esperanzas atadas por el lazo ciego de una fe mentirosa , pero necesaria, fueron descociéndose. Dejando los hilos en medio de los marcos fotográficos.

Tiempo después, Me vi de frente con la línea de fuego, los perros ladraron ante las estampidas, las noches se volvieron una tortuosa condena donde el guardia de turno era el silencio, Aún ante las torturas apenas sollozó un frío corazón, Más de lo mismo, el reloj siempre a las dos A.m, mis ojos siempre en el techo, sin importar el techo, sin importar cosa distinta a tus pálidos eufemismos, Sin importar la muerte.

Al carajo se va como era de esperarse. Entre delirios, verdades y callejones; Pero no me sorprende del todo, teníamos poco que apostar... Rosadas nubes de agosto fueron compañeras de mis pies descalzos , y descalzo alcance a tocar entre tus vejaciones la catarsis de tu ausencia , Fue para los negros ángeles que cuidan las puertas del tártaro Motivo de libertad. Sin importar las sutilezas las navajas traspasaron la crisálida para dejar al descubierto las alas. 

Sin embargo, aunque sea difícil de creerlo... No duele ahora, 

la decepción me anestesia porque aunque preso de la nicotina muero y Preso de las mentiras vivo, Me acomode en las llamas viviendo de las buhonerías y del instante, de la chica de turno, del próximo trago de la anterior tragedia. 

Y sí bien ahora mantengo en los bares, es de esperarse que alguna noche detrás de las escenas, me estrelle con su silueta, es probable que de los escombros intentes llamar la atención,Tal vez levantando una ceja o bien buscando encontrar tu reflejo en mi mirada,"Buscando en el mar las estrellas",  Entonces yo sólo haré una seña. Levantare la mano llamando al camarero, para pagar mi cuenta...

Las Ultimas

Nuevamente más de lo mismo, siempre la maldita rutina, siempre las seis en punto, ¿para qué?,
para poder seguir en la misma rutina, seguir funcionando como un maldito reloj repitiendo lo mismo una y otra vez hasta que su mecanismo frena.
No, no lo quiero. Quiero probar otra vez ese dulce delicioso de la sorpresa,ya ninguna sensación me es placentera,ni siquiera la paz lo es. En realidad a estas alturas seria lo único interesante sería la calidez que encontramos en el refugio de la ultima morada.

Revoluciones psicóticas.

Antes de volarme la tapa de los sesos , tratare de hacer una ultima maniobra cometer un ultimo pecado en contra de la esclavitud contra esta sociedad podrida y corrupta, toda cordura cada partícula de exceso sera silencioso espectador de la noticia mas popular de mañana. y es inconformidad, es inconformidad contra una vida ideal, la vida sin la velocidad de la juventud no es lo mismo.

Ahora solamente sera cuestión de lavarse la cara de leer un poco la prensa, dejar la resaca en un malestar tan obligatorio como olvidar los valores en búsqueda de la adrenalina es que no importa, no importa quien venga y comparta una caricia, o quien se retire al mundo de los recuerdos.

Solo queda apuntar el revolver y acabar de raíz el problema. sin importar que firmo con mis disparos la seguridad de caer, ultrajar, pero eso es lo que me queda por saber matar o morir.

Tengo aun la certeza de vivir bajo esa la ley del gozque, no vale mucho el mañana porque nacimos en el peor presente,,que caminar es la única forma de huir de esas miradas llenas de azufre que enjuician peor que cualquier dios inmortal.

- La vida, la vida hermano es una película donde somos héroes y villanos, hasta mañana.

un largo camino en tranvía, dos cigarrillos y un café.

apuntar el revolver contra su jefe y ser celebridad del jet-set.

Honestidades de Braulio.

No era extraño, en absoluto.
cuando latente la rosa empieza a marchitar, no hay mas remedio
el tiempo no mueve sus brazos y la empinada cumbre que pareció imposible,
esta visible.

Aferrado en el velo de los sueños, de las condenas y salvaciones.
la sinceridad se esfuma...
lento...
... tan lento que ruge el deseo de libertad.
que apaga de manera atronadora las ráfagas de mis primer idilio.

Entonces el calor del devenir se queda en el papel de ser un frío sueño que va pereciendo en los áridos paisajes de la memoria, al punto de que las monarcas voladoras se desarman y los engranajes de sus alas, son reemplazados por canciones de rock n roll, de recuerdos.

Entregarse en cuerpo y alma de un fantasma es podrido.
y como todo lo podrido no cabe la excepción de que en algún punto tiene a convertirse en polvo que cubre la tierra.

Equivocidades

Me deslice sobre la desnudez del papel, del suave papel de mármol irisdente.
solo, solamente para notar por antepenúltima vez que estaba y no.
porqué simplemente no me conformo con ser plastilina .
porqué el universo no es feliz dejando al arte ser libre.

- y la escultura simplemente empezaba a abrir un poco los ojos,
para erguir su cuerpo y salir del museo. lo hacia todas las noches el David de Miguel Ángel, yo me declaro como único testigo por ser su amigo.
después de llegar a mi ciudad <<mucho antes de estar vivo>> abría nacido desde lo mas superficial y vertiginoso, casi que desde el vació atómico
una conciencia mágica inexplicable y ciertamente no demoro mucho "según el testigo", para que empezara a salir de juerga por la ciudad.

En el bar de moda, un tipo de mármol pedía simplemente una cerveza mas aún sin saber porque, de hecho cuestionándolo.
-no importa, todos lo hacen después de todo no hay que complicarnos mucho.
pero el hecho que cambio todo. la antesala de la mismísima muerte despechada por haber sido plantada en el altar. es sin duda alguna cuando la mesera le pego dos tiros a un hombre que jugaba billar. tal estridencia causo tanto caos en el lugar, que paro una fiesta que desde hace ocho años Jan Bertulio Bertudez,había declarado el fin de los comienzos
conservadores y modernos.

- Maldito seas, infeliz... Era entre el alboroto lo único señores, lo único que puedo recordar, pues los niños eran tan chillones que hasta el mismo David al igual que
Van Gogh tuvo que cortarse las orejas, para poder seguir distrayendo su estancia con el humo del Kent que sostenía en las manos. Después de eso, simplemente Se escucho el otro disparo mientras que volaban los platos con tanta sutileza por el aire, que a mi me reventó la nariz.

-tranquilícese muchacha , baje el arma.
dije yo claro,pues lo único que quedaba era mantener la calma,
pero que gane con eso, la ira de David.
estaba tan aterrado con la muerte.
estaba tan asustado con la idea de morir, que al ver la sangre sobre mi rostro, salio corriendo olvidando que era de mármol, llevándose la vida de cuanto transeúnte hubiese por las
calles en su automóvil. lo único que dejo en el bar, señor agente fue una cuenta larguísima que me toco pagar casi que lavando platos.
no puedo decir mas sobre David.

Que nos puede decir sobre esto querido Sabogal.

-Sabogal, anote eso.
Sabogal esto otro.
Sabogal aquello. ¡ No mas !, No me joda mas capitán.
estoy aburrido de los casos estúpidos,
estoy aburrido de sus ordenes y aburrido de ordenar.
así que no mas, abra la puerta y déjeme salir.

-Sabogal baje el arma, tome y compre otro café.

-¡Pero que sucede!
-Nada joven nada solo que Sabogal tiene problemas de control de la ira, no es nada grave, solo es su personalidad.

-¿No es muy violento, esto no es anticonstitucional?
Con solo decir esas palabras, el Joven se llevo un tiro en la sien.

-¡SABOGAL!, Infeliz es el cuarto que nos matas esta noche, cuantos testigos más quieres asesinar bastardo.

-Los suficientes, solo los suficientes.

-¿¡Suficientes para qué!?,

- Para que la verdad prime sobre la voluntad, acaso es mucho pedir honestidad...

y es que David no era Una figura de mármol más, era el Hermano perdido que tanto buscaba Sabogal. mientras que el David, vagaba moribundo y ebrio de miedo por la ciudad, la matanza que abría dejado atrás tenia que ser juzgada
la ley únicamente la ley podría hacer algo.

Ultima hora, Últimos minutos, Últimos momentos,
Ultima hora, Últimos momentos,Últimos instantes, de un momento para otro, lo tenían rodeado,
todo habría funcionado, los testigos a pesar de mentirosos muchas pistas habrían dado, desde el cigarrillo y su monopolio de venta hasta otros minúsculos detalles,

Sabogal era el juez, la ley y el verdugo.
tres de la madrugada de la ciudad y el polvo del cuerpo de David cubría el piso y el aire de miedo, porque a pesar de que nada dolía físicamente, se sentía próximo a su muerte.
con cada batazo, menos vida le quedaba, el sonido metálico del arma le aterraba,
le espantaba, aún a pesar de tener las orejas en el bolsillo.
no eran las cuatro, cuando desde la patrulla se alcanzaba escuchar unas alegres melodías cubanas,
y la sonrisa de Sabogal diabólicamente iluminaba el rostro de la triste víctima.

- Al menos si que eres duro, eres el tipo mas rudo con el que me ha tocado lidiar, ni una sola lágrima.
es una lastima que te hallas metido con las personas equivocadas.
Dime, ¿ahora que estas próximo a morir tienes unas ultimas palabras?.

-Me aterra la muerte, por eso mate, por eso huí.
y aunque el terror me carcome...

Antes de que terminara de hablar simplemente le destrozo la cabeza con el bate, y los últimos cincelados de tan magistral obra,
quedaron como recuerdo explayados en microparticulas de caliza por toda la ciudad.

-Era solo una mierda más. Siempre creí que fue el responsable de la masacre del bar en vez de la mesera. solo era una niñita de porcelana.

-Sabogal, en el fondo muy en el fondo usted y yo sabemos, que no somos menos basura que esa estatua.
- Que tristes que son las esperanzas. aveces. hasta mañana Tom.

Infartos

Entonces su corazón perdió el ritmo tradicional, se salio de compás.
las copas, la nicotina, los excesos y los desamores pasaron factura, la letra pequeña del contrato fue iluminada por una lupa invisible.
Al reverso de las cortinas, en la soledad mas asesina...
nada queda, solo una tasa rota, dos tostadas, y mil sueños desbordados entre el estupor de un ultimo suspiro y el café sobre la camisa.

Desbordes furtivos.

-No me grite.
y las bofetadas fueron escupidas desde los odios mas profundos,
una y otra vez arrasando con la humanidad que descolgaba de su rostro,
-No me importa.
Diría a los policías, mientras ellos se quedaban atónitos con el ver el llanto de los huérfanos.
-No.
Esa era su respuesta, ante el juez...
no lo lamentaba.

La muerte de Julio V.

Entre las aceras polvorientas
las palabras de las doñas aterradas, La imagen casi perpetua.
Una navaja que soslaya la yugular...
La tranquilidad en una ultima bocanada de espeso rojo,
rojo que desviste la pureza inmaculada de otra Víbora ponzoñosa , en medio de gritos y un sórdido llanto visceral.
El placer del asesino... sentir la venganza entre los dedos,
mientras los ojos del cristo se van apagando...
Una mirada que se pierde en medio de los negativos,
mientras el olor de la sangre se camufla con el aire, con
la pólvora en el viento.
Los últimos segundos antes del eterno silencio.
Un arma de fuego entre el vértigo... dos disparos en el pecho.
El cuchillo en la laringe, la estadística como tragedia, la tragedia como el alba y al alba un puñado de hormigas que devora la carne de la laringe, de la presa.
Abracadabra, La muerte hace magia apaga los rencores...
aveces desde su frió beso
aveces entre las celdas,
aveces por los placeres y los vicios.

A.m

Desnudó mi alma a través de sus ojos,
Desde el marco de sus gafas,
De la belleza de su alma...

Despojando la fuerza de la bohemia, desojando las tristezas
entre frescos jazmines,
Y En la oscuridad absorta
A logrado imponer aun cuando no lo buscaba, un faro de esperanza.

Sí De pronto ella se ríe ,
un poco yo me alegro...
Sí de mis letras se sonroja,
Logro subir un poco del infierno,
Logro volver a vivir un poco.

Resurrecciones.

Como Prueba viviente del yugo, 
Fiel testigo de las esperas en falso.
Y más aún, 
Mal cristiano del amor, 
pues dudo en ir a eucaristías aún ante los milagros,
Pues de ellos creo que
Son sólo destellos de luz
que alumbran mi melodrama, 
Son sólo reflejos de un sol,
Inventos , o tal vez es el cruel karma .
Es Un sol que de frente de frente, quemaría mis retinas.

Un astro que de ser nombrado,
haría que la condena al frío
de la que ya soy preso terminara de matar en la hipotermia,
lo que ahora queda de mi,
cerrando mis suspiros en un último diástole ,
(Una flor verde oscuro )
Esa misma Que me obliga a querer escuchar
Sus dulces murmullos.

Y Entre tantos temores,
Terminare por santificar , lo que se salvado de la avalancha...
Eso mismo que inconciliablemente ,
inconscientemente e irremediablemente;
has logrado profanarle a la mismísima muerte.

Todo en un segundo,
Todo en un disparo de suerte.

Escarabajos.

• A las espaldas del mundo y en la dorada pincelada que lleva entre su velo , esa misma pincelada que pinta en el más fugaz instante algo de arte en medio de los trigales y canciones que están casados entre el campo; El coleóptero lleva a rastras de sí el yugo de la hecatombe y entre su vuelo siniestro, (entre los aguijones) lleva algo de miel.

  Las alas guardadas en el lustroso cofre de quina son la diferencia entre el zarpazo de la muerte, y lo verde del paisaje. Sus alas son el constante contraste entre el efímero instante y la perpetua gloria del haber mordido las ramas vírgenes de la maleza.

  Porque al escapar con un vuelo corto, dejando la vergüenza más tajante entre las pavoneantes gallinas. Permite que de nuevo se adorne el azul cielo de negro escarabajo.

PARA RODRIGO LOPEZ

Después de todo para qué pararse, esa era la única constante en la mente de Rodrigo y es que ¿acaso tiene sentido para algún mortal abandonar el confort?, ¿qué sentido tiene el hacerlo? para qué pensar en moverse de donde estaba reposando, si el solo hecho de estar abrigado entre las delicadas mantas que calentaban su cuerpo en medio del mecer de una hamaca de doscientos mil y un  colores de olvido. Ninguna persona se pondría de pie únicamente por quebrar el placer de tan buen descanso, nadie dejaría semejante comodidad, al menos no sin un motivo.

-Tengo que ir a trabajar,  (Ese fue el detonante).  Bañarme, vestirme, tomar un ligero desayuno, después un trago y directo a la oficina, ¡Directo a trabajar!, solamente después de que el fuego se tragase toda la mecha y se reunieran todas las fuerzas necesarias, únicamente después de que Rodrigo empezara a desenterrar vigorosamente su cuerpo de toda la tonelada de cobijas que llevaba encima, inclusive después  de que utilizara sus manos con el fin de quitar  toda la montaña de lana que tenia sobre la cabeza en un intento de liberarse de la holgazanería, de que en su quinta batalla contra el aire en la desesperación de extraer el ultimo ropaje que le cubría la cabeza, «el que no únicamente ensombrecía su afán por el oxigeno primigenio de la mañana sino que peor aún afectaba su empresa contra la pereza en virtud de empezar a trabajar» .

De manera automáticamente ulterior al final de la soga, esa que llevaba el fuego entre sus cordeles hacia a la dinamita, Únicamente después de toda esa rutina. Rodrigo explotaría, dejando de esta manera la puerta precisa para que la angustia y miedo se personificaran en verdades tan hirientes que lo condenarían a quemarse las neuronas por la confusión que le producían las tinieblas, un incendio que lentamente solo pudo ser sofocado entre los temblores de un cuerpo exhausto por la calamidad y el océano de lágrimas frente a la a su cara que fue formado por el impacto de la explosión de semejante redescubrimiento.

En el momento que su cuerpo descansaba de todo la agitación producida procedió a secarse las lágrimas que aún quedaban en su rostro con sus manos, sentía su carne tan pesada y la piel tan suave y llena de arrugas cosa que empezaba a darle algo de luz entre tanta confusión.
La idea de entretenerse y tratar de recordar algo de su juventud, no se le hizo tan descabellada al que ya mas bien poco le importaba el desayuno después de tanto alboroto, entonando en voz alta casi como si se tratara de algo normal gritar empezó a nombrar una serie de personajes que recordaba de manera presta, pero sin saber quiénes eran,  solo nombres sin contenidos.

- Enrique, Carlos, Luis, Luis, Luis, cual otro más, cual otro más. tan pronto como terminaba de decir por tercera vez cual otro más. empezaría otro carnaval de emociones, primero sintió como una nueva corriente de viento secaba aun más la humedad que no terminaba de evaporarse en sus mejillas y antes de siquiera reflexionar sobre esto una cálida voz se acercaba diciéndole:

-Papá, ¿estás bien?,  ¿por qué gritas esos nombres? ,
Dios mío, miren este desastre, ¿qué haces tirado en el suelo?, ¿qué te pasó? ...

Mientras que Rodrigo sentía como María lo ayudaba a ponerse erguido, escuchaba como José no hacía otra cosa mas que saturarlo de preguntas que nadie en esa casa podría contestar. Luego de que José despejara el sleeping mask del la cara del viejo, este quedó perplejo . Pues justo en el instante que su hijo deslizaba los dedos entre sus canos cabellos para soltar el seguro que aferraba el caucho de la careta a la nuca  Rodrigo se percato de un grave problema; su memoria no era la misma, Aunque era insignificante ahora el olvido de llevar un antifaz puesto para dormir, este hecho desencadenó un pánico terrible el cual pudo haber sido de los sustos uno de los más impresionantes que cualquiera puede tener en la vida. Pero, el peor golpe de tan extraño día, fue sin lugar a dudas el ver a su hijo, Jose Maria Lopez Bravo, el único niño,  la única bendición; pues hace tan solo un par de segundos el hubiera jurado en su ceguera que tenia dos hijos diferentes, Fue tan profunda la confusión que abrazando a su hijo, suplicaba a su hijo una explicación de lo que pasaba, José solo pudo sonreír y decirle al viejo de la manera más tierna posible:

-Eres un genio; es la hora en que aun no me explico como haces que esto tan mágico suceda, solo te puedo decir una cosa por ahora. Vamos a desayunar ya es tarde, hoy demoraste un poco mas en levantarte para ir al trabajo.

-Primero creo que tomaré un baño.


Rodrigo algo mas estable mueve la pluma de la bañera y con un poco de dificultad sumerge el cuerpo en el agua con el esfuerzo de quitar toda la suciedad producida por su batalla mañanera contra el olvido, pero mas tranquilo sonríe por primera vez en este día, es tan hermoso poder ver de nuevo. Es consciente de ser un viejo con suerte, pero hay algo que le inquieta y es saber en que trabaja, no lo recuerda   lo único que tiene seguro es que debe de ser un trabajo poco convencional, pero no importa. Lo único que realmente importa en este momento es el olor del tocino, el sabor de los huevos y un buen vaso de leche.

-Viejo, Te deje el desayuno en la mesa de la cocina.

Fue lo último que escuchó de su hijo antes de que la puerta del garaje terminara de cerrarse. Estando comiendo muy a gusto, empezaba a llamarle la atención de manera particular una de las fotografías que formaban el collage familiar en la pared de la mesa y no pudo resistirse a tal tentación que se acerco hasta agarrar la instantánea entre sus manos para poder contemplarla de manera más cercana, la imagen poco a poco se hacia mas triste y el vidrio del marco se mojaba un poco,
 
-¿Por qué me es tan lento pensar?
    ¿Por qué tengo esta foto en las manos?

    ¿Por qué con los años no soy el mismo?,
¿Por qué vivir?
  ¿Para qué hacerlo?...

 Tal vez mi único motivo para vivir, sean los recuerdos. Memorias que poco a poco se hacen mas débiles,  lo que fue cierto toda una vida ahora están difuso y lo que no es ni fue, puede ser, no lo entiendo...

¿Por qué tengo esta foto en las manos?
¿Por qué con los años no soy el mismo?,
¿Por qué vivir?
  ¿Para qué hacerlo?...

Antes de caer nuevamente en un limbo y en otro estado de desesperación, fue la fortuna de encontrar entre tanto caos una chispa de lucidez lo que lo salvo, ahora los ladridos del perro de la casa le dibujaban una sonrisa.

- Se llama Jimbo, es el perro de mi nieta: una niña menudita, blanquita que me dice abuelitu feu pero que me abraza y me pide que le cuente historias que me trae una que otra cosa de su escuela y me dedica alguna que otra obra de arte de acuarela, no quiero ni siquiera pensar en verla llorar tan solo por mi muerte, es tan apegada a mi como yo de ella, solo verla reír,  hace que la vida adquiera un motivo, ver su linda sonrisa.

Con el perro en su regazo y jugando con el animal, es Rodrigo feliz como nunca antes en el día, agradecido con todo, Esta agradecido incluso con esa soledad que de alguna manera sabe que terminará cuando el reloj indique que son las cuatro de la tarde, hora en que acostumbra a llegar la mujer de José María de la oficina.

Después de un largo rato tratando de distraer la mente en películas documentales de esas que tanto le gustan «de las que siempre aprende algo», decide que es hora de volver comer y estando de nuevo en la cocina esta vez de manera activa tarareando una canción y preparando una sopa a la cual en vez de echarle sal le agrega azúcar, logra ver un sobre de papel puesto casi que de manera estratégica encima de una encimera, era este un documento tan particularmente extraño que lejos de ser una broma de pésimo gusto para alguien con problemas de la memoria parecía asunto serio pues el documento se trataba de una carta donde el remitente y el destinatario era Rodrigo Lopéz Manrique.

Una carta escrita sorprendentemente con mi letra que me lleva a escribir en esta otra carta algo que se sale totalmente de las reglas de trabajo, pero que lo hago porque lo creo correcto.
pues comparado con el día de ayer, hoy estoy consciente de que mi situación es cada vez más grave, que mi vejez me hace cada vez deambular más de cerca de perder algún día la razón, que en las mañanas es mas critico el problema que en la tarde.

Te escribo querido Rodrigo para decirte que a pesar de todo aún llevamos una vida buena, que disfrutamos de las cosas hermosas. Espero que seas feliz mañana cuando se llegue la noche y veas a tu familia. Pero te pido por favor, que entregues esta carta a José Maria y escribas otra carta para mi mañana, cuéntame como fue tu día, si mejoramos un poco, si aprendiste algo viendo la televisión, pero no lo hagas por mi ni por compromiso.

En el fondo solo hazlo para sacarle una sonrisa la dueña del perro, esa niña que esta todas las noches llenándote de mimos diciéndote abuelito te quiero mucho,
para que nos recuerde después de que no podamos recordarnos entre tú y yo.

El Justo

Y una brillante cascada de luz, lo recuerdo me bañaba y entre la frescura de sus aguas mi alma resurgía desde lo más profundo del pandemonio, pero la sensación fue instantáneamente anulada cuando vi que toda la ropa me fue despojada y que la inseguridad era lo único que sostenía seguro en el panorama de mis mañanas venideras.

-Por favor levante las manos; fue entonces lo primero que le escuche mientras sus manos ajustaban las mías al filo de los grilletes, ¡Levanta la cara y camina! Mientras los demás presentes evocaban la escena a lo más profundo de sus memorias criminales encerradas por la justicia y encadenada por sus pecados a los muros grises de las paredes de la penitencia; sin embargo a pesar de todo estar muy claro mi memoria aún estaba empañada por los últimos instantes y solo dos tenues recuerdos: la luz del coche… esa luz tan cegadora y el suave aroma de la mujer de los guantes azules , Nada más estaba aún seguro pero sabía que en ese momento lo mejor era conservar un poco la calma era lo mejor, los que de alguna manera se resistían o pedían explicaciones eran simplemente destrozados y entrados a la fuerza incluso logre ver como a uno le arrancaban un ojo con un palillo de madera, mientras los dos subordinados simplemente miraban acobardados la risa del Justo, y en medio de ese transcurrir de esa espera que me pareció tan corta pero tan infinitamente confusa me vi alojado, mi verdadera vida una celda de un metro por dos cuadrados y sus paredes eran parte del terror psicológico que se veía venir, eran todas transparentes, de tal manera que la zozobra de los débiles y el terror de los desesperanzados me era visible a mí a todos. Era esta, es esta, será siempre está El Terror del Justo, Gris y máximo castigo.

A Pesar de que la alimentación llegaba y que el trato era cordial, estaba aterrorizado, estar allí contra mis recuerdos, no saber que me depararía la mañana siguiente cuando todos los días podía ver como muchos a mi alrededor eran fusilados mientras otros tanto más salen en las mañanas pero que de volver… de volver algunos nunca lo hacían, todo era realmente incierto. Pero el Justo en medio de la noche y alrededor de tanta parafernalia y excesos que se temblaban entre lo teatral y lo demoníaco, Apareció para darnos su bienvenida a los nuevos y el mensaje a los antiguos.

-Sean todos maldecidos y siéntanse afortunados de sufrir la mayor pena… la más incierta, una condena merecida por sus animaladas afuera, el sol nunca más iluminara sus feas caras, Y lo peor es que aun en medio de tanta incertidumbre pedazos de basura sois libres en este juego de mesa donde yo soy el único justo y vosotros sois solo escoria. Ahora os recordare las reglas, como primera regla y la más importante es que ustedes tienen el deber de ser Justos, Por el bien de todo es su deber como ciudadanos. La segunda regla, es que nunca abriréis la boca en tiempo de cosecha los antiguos hablaran con los novatos al respecto. La tercera y más importante dentro de esta Jaula donde todos somos presos es deber de todos respetar y honrar, trabajar. Os recuerdo la única forma de salir de acá es remplazando ese hombre pecador y criminal por el hombre Justo que vive en vuestro interior.
De Repente y rodeado por su equipo de guardias personales, el Justo desapareció mientras caminaba por en medio de los túneles de celdas. fue casi instantáneo, en el preciso momento en el que esta figura potente desapareció, las rejas que nos separaban unos de otros se desvanecían en medio de una estela de energía. Todos se miraban, unos a otros y de repente empezaron a agruparse, todos tan distintos pero a la vez tan similares, todos uniformados. A estas alturas yo solo no me podía explicar, porque estos… todos estos, se acercaban a los otros individuos (a ellos los otros novatos, los mismos que compartían conmigo esa cara inevitable que produce la sorpresa) y a otros no. Como podrían juzgar quienes son o no mejores, eran escogidos por el mismísimo azar sin preferencia alguna más allá de una floja empatia o primera impresión y yo... Yo Aún permanecía solitario mientras las horas pasaban lentamente en medio de las burlas y golpes que se propinaban entre los reos, pasaban tan lento las horas que no fue hasta que el azul naranja del cielo se tiño en profundo violeta…que lo inquebrantable,de la paz y las risas fueron acalladas por la primera descarga de metralla,por el calor de la primera ráfaga de muerte la misma que quebranto la existencia de los que compartían mi solitaria condición, era tal mi angustia en esos instantes, que al ver la manera como los otros solitarios como yo iban cayendo uno tras otro, solo pude huir , esconderme detrás de otros. Pero, en un instante en medio de la confusión de toda la náusea escuche la voz de un reo que tomo mi brazo con fuerza, me vocifero casi que me ordeno en dos palabras, que sobreviviera, recuerdo que dijo : -Solo hazlo tu vida depende de otra.

Después de estas palabras, la adrenalina se apodero de mí, y después de tanto ocultarme ataqué al guardia que tenía más próximo, al que estaba más desprevenido después de pateare el rostro le quite el arma que sostenía en las manos justo antes de volarle la cabeza en un único y seco disparo; la sangre cubría mi rostro aterrado aun por la presión del momento a cada instante el sonido de la masacre era más ensordecedor, empezaron a matarse unos a otros y los que yo veía que antes eran acogidos en los grupos de primera opción, eran los primeros en morir a manos de los otros presos esos mismos que los invitaban, todo era bastante extraño para mi. para cualquiera. Y de casi 1500 hombres que había antes de que la muerte danzara quedaban cerca de unos 400. La carnicería fue bárbara y no freno hasta que todos los que respiraban en esta cárcel no hubieron manchado con pecado sus manos, todos éramos asesinos por sobrevivir y después del fin de la carnicería todo, volvió al mismo teatro de antes a las mismas risas y a los mismos juegos.

- Hora de la comida, vocifero un gigante, uno de los guardias que se ensañaron contra los reclusos más jóvenes y viejos en medio de la masacre. Porque todos asesinaron no hubo nadie en esa cena que no hubiese manchado con sangre sus dedos mucho menos su conciencia. En medio del banquete, dos tipos se acercaron hacia la esquina donde aún asustado por la vertiginosidad de la vida en este lugar yo permanecía únicamente con la intensión de comunicarme por medio de un papel lo siguiente:
“lo has logrado, es increíble, lo has logrado, Sobrevivir en este lugar es relativamente sencillo lo complejo es salir, para salir tienes que ser un hombre justo”. Pero entonces que sería ser un hombre justo si asesinar era lo que mantenía vivo que es la justicia, y mi nombre cual era mi nombre, ni siquiera eso tenía… ni siquiera eso… Pronto el cielo se hizo claro, y mientras algunos jugaban cartas mientras apostaban sus zapatos o las navajas de afeitar de la dotación de los que habían perecido, con el pasar de las horas el relacionarse con los demás reclusos era cosa inminente me hacían bronca algunos y otros sabían que portaba un arma que había robado de un guardia, después de hablar con algunos de los hombres que parecían más viejos me he logrado enterar de algunas cosas, Ninguno de los que acá permanecen sabe su nombre generalmente ellos se bautizan así mismos con algún mote así como también me entere que los “recuerdos” aquellos a los que me aferro, son simplemente vestigios que quedaron en la memoria "flashbacks" productos de la anestesia aplicada en medio del examen médico de entrada. Son los recuerdos del examen médico porque según explican y teorizan algunos se nos fue borrada la memoria debido a la oscuridad de nuestros actos.

Ciertamente, todos compartíamos un instinto asesino que se apoderaba de nuestros cuerpos cada vez que sonaban los primeros disparos… esas noches de masacre se repetían una vez cada tantos días los que se atrevían a advertir a los novatos eran asesinados de primeras, la mayoría de presas usaba esa estrategia escoger e integrar a los nuevos, para después asesinarlos en medio de la confusión del primer muerto. La exaltación del primer muerto nos hacía animales sedientos de adrenalina y cada vez disfrutábamos más de esto, y no importaba ver morir nuestros amigos inclusive no importaba asesinarlos, Vivíamos en medio de las traiciones y la hipocresía, lo importante era sobrevivir; Todos asesinos… Ningún Hombre justo incluso a pesar de las leyes y las promesas del tan teatral y soberbio Justo, sus palabras eran vacías un sin sentido, tiempo después la carta que creí especial, no lo era para nada a todos en algún momento de nuestra permanencia en esta jaula, se nos habría entregado esta misiva las mismas palabras, que se me hubiere entregado justo después de la cena posterior a la primera masacre aquello fue simple coincidencia, parte de un cruel juego psicológico, Las noches pasaban y yo un hombre sin pasado, sin futuro me intrigaba y me negaba a creer que no había salida ni escapatoria, las palabras del Justo, todos tenían la oportunidad de escapar de alguna manera… el juego consistía en ser justos, Con el tiempo, con los días, Unos pocos aprenden a ver que los guardias son solo parte del juego, que tampoco tienen memoria dicen ellos, pero que a diferencia de nosotros ellos tienen un arma y se encargan de hacer un simulacro de vigilancia por órdenes del Justo tanto ellos como nosotros eran prisioneros, Y aunque entre algunos en secreto podíamos compartir algunas cosas, aquellos que se atrevían de hablar con los novatos morían en instantáneo, El silencio era nuestro amigo y La Zozobra nuestra eterna compañera.

Nadie quería morir, Todos mataban solo por sobrevivir, y la paradoja entra la frase del Justo rondaba mi mente, aunque ya la mayoría de los presos que llevaban algunas rondas, algunas matanzas se resignaban a un hecho de simple supervivencia yo aún no lo comprendía, y las palabras cada vez más cotidianas del justo rondaban en mi memoria, Solo podrá salir de acá el hombre más justo, No lo lograba entender… ¿sería acaso que ese insolente genocida, el hombre que permitía la muerte de tantas personas el hombre más justo? Y Si lo era, no creo que fuera por hacerse llamar así mismo Justo o por todo el teatro de sus presentaciones, de hecho Él lo era, era justo por juzgar a todos estos criminales, criminales que por sus crueles actos debieron haber perdido la memoria, olvidarlo todo para sobrevivir en esta limitada realidad.
El tiempo era toxico y las estaciones se repetían, el tiempo se me escapaba de las manos, a mí y a otros tantos como yo… otros tantos que sobrevivieron por cerrar su boca y manchar sus cuchillos con las entrañas de otros tantos; Tantos y por tan largo tiempo. La larga condena a la que me veía sometido, martirio que se prolonga con la muerte de otros, Me llevaron a pensar que la única salida de esta jaula era la muerte… después de todo el único Justo era el que no asesinaba a tiempo, pero no era imposible…
Tanta muerte, todos culpables, todos criminales…

Ninguno llegaba acá siendo inocente o justo, nos convertíamos en esos hombres según el Justo.
Y el Justo ese miserable se dedicaba únicamente a sus teatrales presentaciones y a impartir su ley y su justicia, tan obligatoriamente injusta inhumana. Era el mayor criminal de la cárcel, y lo empezaba a notar con el tiempo. Cada día más odio hacia el “Justo”. Noche tras noche matanza tras matanza me convencía cada vez más, de que la única solución era asesinarlo así esto me llevara a la muerte. Es el día y una nueva cosecha llega, la cosecha cinco mil quinientos treinta y dos en mis cuentas. y El Justo como siempre, con su altivez y su extravagancia escupía sobre nosotros su discurso, imponiendo sus leyes una y otra vez… las tres miserables reglas inútiles de siempre, Pero después de tanto tiempo, después de tanta muerte hoy será la última, no moriré, no sin antes haberlo asesinado "era lo justo" ,y acabado de pronunciar su discurso rutinario, de escabullirse por entre los laberintos de la colmena rodeado de su séquito. Lo he logrado seguir, he ido persiguiendo sus pasos lenta y sigilosamente, antes del cataclismo que se veía llegar, antes de la próxima masacre. Dispare mi arma sin pensarlo dos veces contra su pecho.

Yo, que esperaba una ráfaga de disparos y una muerte “Heroica” solo fui arrastrado hasta una sala oscura por el sequito de seis guardias estos inmaculados entre sus túnicas blancas, llevaban entre sus bocas la tempestad temprana del silencio, todos en perpetua quietud … todos menos uno. No habrían pasado unos largos segundos, cuando el faltante retorno a la sala.
-No lo logro. Decía uno, y en ese instante en que yo veía inminente la muerte.
Los seis aplaudieron… cruelmente entendí mi destino, la eterna condena de ser ahora el Hombre El justo, Otra condena… Una nueva, solo un preso con diferente nombre, Otra marioneta más controlada por los hilos de esta telaraña. Fue entonces cuando la decepción por tal noticia, me empujo a tomar el revolver que intencionalmente fue puesto sobre la mesa en medio de esta sala oscura, con el fin de acabar con mi vida. Entonces la voz de uno de los guardas del Justo se apodero de la sala.
–No lo hagas aún, te tenemos negocio. Tienes dos opciones, ser el justo y velar por la condena y este circo de cárcel, o verlos morir a todos uno por uno. ¿Acaso los asesinarías a todos?, te aviso algunos entre los que están acá son inocentes, podrían sobrevivir, Debes confiar en nuestra palabra después de todo sabemos que hacer en estos casos y esta no es la única cárcel.

Entonces comprendí, yo no era, no había sido, ni seré.
El único justo.

Trauma.

Nada cambia, pero el polvo se acumula y las sombras del pasado dejan sus telarañas adornando todo, no deja nada exento ni siquiera la luz de las lámparas…
Todo bloqueado, y yo…
Bueno, mi cuerpo reacciona al pensamiento siempre automático de manera mecánica ante la densidad de todas las imágenes, de los retratos restantes, aquellas figuras perpetuas que aun no habiendo más o no buscando más. Siguen ahí, simplemente porque uno es masoquista.

Y, De manera casi instantánea, mi mente quedo tranquila mientras observaba el tostador aún conectado al toma corrientes caer sobre el suelo mojado de mi cocina; embadurnada de desgracia con el alma desnuda, la tristeza en las manos y el olvido en la muerte… la tan dulce y anhelada dueña de mi vida.
Pero, la vida está llena de peros, “De salvedades”. Y el pero de ese día, fue solamente un garabato que cambio los planes, Un desvió que desbarato los castillos de arena de los que el mar estaba ansioso, Un desvío del motivo de mi existencia. Después de unas llamadas, dos cirugías, de miles de engaños y deseos superficiales; pasaron Las pastillas, las navajas de afeitar y la constante zozobra, en fin Pase de la soledad a la calamidad de los sentimientos lastimeros, de una compasión inmerecida. Y el silencio; Que tan estático habría permanecido en medio de mis éxtasis y desvaríos fue devorado por los reclamos y la culpa.
El rostro de los doctores, la grasa… la era del movimiento, Consumía todos los rincones, Y lentamente me ahogaba entre las luces de una vida rápida sin preocupación alguna más allá que buscar una nueva forma fuera o no efectiva para acabar con los días… Antes se sumaban los días ahora, ahora solamente los días pasan mientras me restan el tiempo.
Las quejas de las enfermeras, Los Padres desconsolados, los Hijos…
Los hijos, simplemente amo a mis hijos, pero como amar lo perdido si se nos fue arrebatado. Tal vez sea más fácil perder lo amado arrebatándonos a nosotros mismos, arrebatándonos de los recuerdos de las culpas. Pero, Nuevamente pero el hecho de buscar oscuridad en medio del plural, suele ser frustrante.

Jaime Garzón Iv.

Te asusta que las maquinas tengan sentimientos,

  a mi me asusta que los humanos se vuelvan maquinas.

Vida..

Sentir, Que todo es una ilusión al borde del colapso,y que el instante es la más grande representación de la infinitud...
Que los castillos de arena, se erigen aveces ... solo aveces solos.
Que lo controlo todo. y nada a la vez,
y a pesar de ser todo tan sencillo, lo complico.
Que lo más complejo es reír y no la explicación detrás del chiste. 
Lo más inquietante es saberlo, y No esperar la hora de cambiar la pagina en busca de un capitulo mas interesante.
Pero lo mas Espantoso... lo más terrible. Es saber que a la maravillosa novela,
se le acabaran las paginas, o Incluso peor de angustiante, es predecir que en algún
momentito cualquiera se me pueda acabar la tinta;
Momento en el que yo inerte, me ahogo en súbitamente en el ultimo vagón de un tren sin destino.

Increíblemente actuales.

Muy a las 11 A.m y en medio de la digestión de un desayuno apurado me encuentro en terrible dilema, (Un existencialismo realmente personal e inútil) , escuchar música o ver una película.

Y aunque realmente tomar cualquier decisión con respecto a este asunto pueda parecer igual de eficaz <<de Útil>>. es realmente un lió escoger un trabajo discográfico en medio de mi modestamente amplia gama de opciones, pero después de un clic en el botón de la reproducción al azar en la biblioteca multimedia del computador de vuestro servidor. he recordado el, los sonidos de la libertad y el inconformismo...

Brutales potentes, y al parecer algo olvidados y empolvados. Se alzan y golpean en la cara a ese monstruo abominable del rock and roll de lacas y maquillaje, de payasos cocainomanos de los cuales me sorprendo a escuchar tan virtuosos solos de guitarra (Aveces). Una Patada en el hocico a la cultura norteaméricana de finales de los 80; en medio de voces casi susurrantes, entre lamentos de una juventud rebelde y bastante descuadriculada.Un trabajo con mil críticas hacia una maquinaria controladora , fundamentalista , consumista y egoísta.

Y Si bien no es mi trabajo favorito de Sonic Youth, puedo decir que si el de muchos, con tracks miticos como: 

"Eric's Trip" , "Silver Rocket", Y La tan popular "Teen Age Riot"

.

Después de Una hora y Cuatro minutos, Puedo decir...

Gracias Lee Ranaldo, Por esas telarañas mágicas que tejes de tal manera que ningún oído, absolutamente ninguno podría hacer el sordo.